El viaje de Egeria

Alemania, año 1106. Hildegarda, de ocho años, ingresa en un monasterio benedictino del Palatinado. Es una niña enfermiza con un don especial: tiene visiones. Durante largo tiempo su vida transcurre, externamente, tranquila y apacible, pero Dios tiene otro camino para ella. A los cuarenta y tres años le ordena que escriba sus visiones. Y, a partir de ese momento, se convierte en un referente de la Cristiandad al manifestarse su compleja y riquísima personalidad de visionaria, profeta, teóloga, música, médica, boticaria, científica, fundadora, consejera de emperadores y papas, de...

Antonio Aguilera C. nos ofrece, en su segunda novela publicada, una nueva muestra de narración trepidante con sucesivos episodios vibrantes. Drogas, diamantes, secuestros y la cárcel son elementos que van apareciendo, en el momento oportuno, a lo largo del relato y que sin duda ofrecen una lectura atractiva y llena de emoción.

Alemania, 1944. Stella se siente abandonada por Dios cuando, tras salvarse de ser fusilada en Dachau, cae en manos de un nuevo enemigo: el coronel Aric von Schmidt. Él la obliga a ser su secretaria y la lleva al campo de concentración de Theresienstadt, donde tiene que participar en el envío de judíos a Auschwitz en los trenes de la muerte. Mientras enfrenta el horror que se esconde tras los muros del campo, entre ella y el coronel nace una atracción que no puede aceptar. Él es un nazi y además... no sabe quién es ella en realidad. Dependerá de su valentía que triunfen el amor, la...

Sé mi esposa El príncipe Rule había viajado a Estados Unidos por un asunto familiar de verdadera importancia. Y no se iba a ir hasta que conociera a Sydney O'Shea, la madre de su hijo. Rule no esperaba que la abogada de Texas lo volviera loco de deseo; pero en cualquier caso, la ley de Montedoro lo obligaba a casarse antes de los treinta y tres años si no quería perder su herencia y su título. Y se le ocurrió la solución perfecta, casarse con Sydney. Ya tendría tiempo, después, de decirle toda la verdad. Si es que se la decía.

La cortina de la ducha era gruesa y opaca, no dejaba traslucir el interior: tendría que correrla. Respiré profundamente, traté de no pensar. ¿Por qué tenía miedo? Había revisado el resto de la casa, ya no había nadie. Ningún peligro, nada que temer. La abrí de un tirón. Las argollas volaron por el baño, cayeron y se desparramaron en el piso de baldosas, pero eso lo advertí mucho más tarde, dos o tres días después, porque en ese momento solo pude ver la cabeza, limpiamente cortada por el cuello, sobre la que caían las gotas de agua y que, desde el piso del duchero, miraba el...