Esclavos de la libertad

Traducción de Marta Rebón Tras la publicación de Esclavos de la libertad, Shentalinski se sumerge de nuevo en los archivos literarios del KGB en la Lubianka para sacar a la luz casos que oscilan entre lo grotesco -el asalto que sufrió Lenin en pleno Moscú y que puso el destino de la Revolución en manos de unos hampones- y lo épico: el auge y caída en desgracia del célebre terrorista Borís Savinkov, que participó en la vida literaria rusa con el seudónimo de Ropshin. O la historia del deterioro mental y físico al que fue sometido Mijaíl Bulgákov y que le impidió salir del país ...

Fifty years ago Richard Bach made a promise to himself when he was a child: to write a book containing the sum of all he has learned and deliver it to his nine-year-old self, Dickie. He forgot his promise until one day. Whilst flying in his Delta Wing, he found Dickie, who expected him to fulfill his promise.

Great men were once children, and perhaps, they even desired to have everything we now have at arm's reach. Some were born into poverty; others were orphaned and cared for by relatives or institutions. Extreme scarcity or social turmoil was often a part of their daily lives. However, these greats allowed themselves to envision a better future and follow their dreams. They worked incessantly to make their visions a reality. As a result, they've gifted humanity with proof that dreams do come true.

Esta es la oportunidad de tener una idea completa e imparcial de cómo era esa época, las luces, de la cual Calomarde era un bastardo. El nombre de Calomarde pertenece a lo más oscuro, abyecto y olvidable de la historia. Alguien que podría haber sido un Shylock ibérico o una Lady Macbeth: el que susurra a los oídos de los príncipes, el que conspira de madrugada para estrangular a sus enemigos, el que apuñala a su amo mientras le ofrece, obsequioso, la patita. Un brazo ejecutor, el que mandaba en lo que los periodistas de hoy llamarían las cloacas del Estado. Fue, de hecho, el primer...

Hace unos años, Linda Kinstler se enteró de que un hombre que llevaba décadas muerto —un nazi que había pertenecido al mismo comando asesino que su abuelo— era objeto de una investigación judicial en Letonia. Se trataba de Herberts Cukurs, el «carnicero de Riga», un célebre aviador que, tras la Segunda Guerra Mundial, huyó a Brasil hasta que el Mosad lo asesinó en 1965. Debido a la desidia de la fiscalía y al blanqueamiento de la biografía de Cukurs en nombre del orgullo patrio, existía el riesgo de que el proceso desembocara en su absolución. Como sucedía en otros lugares...