Detrás del águila dorada

Son tiempos difíciles para los libros. No obstante, la escritura y la lectura siguen teniendo fuerza suficiente para unir a un grupo de escritores y escritoras vocacionales en la empresa de publicar una obra recopilatoria de algunos de sus microrrelatos o de sus poemas. Y no solamente de publicarlos sino, además, de hacerlo de una manera digna. Lo que vertebra el libro es el interés y el esfuerzo de sus autores por transmitir su obra a los lectores. No puede existir el escritor sin el lector, son partes inseparables de la creación literaria. Es esa búsqueda de la otra parte la que...

El Rey acababa de descubrir que el nieto al que creía muerto estaba vivo... Después de que unos bandidos del clan Vialli lo secuestraran siendo tan sólo un bebé, todo el mundo creía que Alessandro Fierezza había muerto. Sin embargo, cuando el brillante cirujano Alex Hunter llegó a palacio para cuidar al Rey, se extendió el rumor de que era, en realidad, el desaparecido príncipe. La enfermera Amelia Vialli había vivido siempre con el estigma de pertenecer al clan Vialli. Sin quererlo, se enamoró de Alex y, al descubrir la verdad, éste se vio dividido entre el deber y una mujer que...

INESPERADAMENTE, Joan Rambert viene al Caribe a resolver un caso desconcertante. Un patriarca árabe lo ha contratado para que le siga la pista a un tahúr italiano involucrado de manera sucia con su familia, lo que incluye una muerte, pero en la contratación hay mucha letra menuda y pequeña que el exinspector no ha leído. Si algo le sucede a nuestro personaje, el mar de Colón es un laberinto que hará imposible encontrar la mínima pista sobre él. Rambert presume esto último y ha cobrado duro, una parte por adelantado. Son los días calurosos de diciembre de 1965, en el trópico. Y hay ...

Molloy busca a su madre, Moran busca a Molloy. Odisea filial, novela de detectives, manual razonado de cómo chupar piedras… Del mismo modo que Malone muere y El innombrable, los otros libros de esta trilogía ya mítica de Samuel Beckett, Molloy avanza en un balbuceo que no entiende de géneros, una pulsión incontenible de narrar a fuerza de pura, efervescente impotencia. Matías Battistón Avancé bordeando el cementerio. Era tarde. Medianoche quizá. La callecita es en subida, me costaba. Un viento ligero empujaba las nubes a través del cielo débilmente iluminado. Es lindo tener una...