Intimando con la tinta

“Sin verdad, no puede existir la libertad” Esto es lo que la autora del presente libro ha deducido luego de analizar la eterna pregunta: ¿Existe la libertad?... Y luego... ¿Bajo qué parámetros se la puede concebir y vivir? ¿Qué es libertad? ¿Qué significa ser libre? ¿Quién realmente lo es? Un tema profundo y controversial tratado en la dulzura de la póesis.

«Posibilidad de ser herido.» Vulnerable es una revisión de una generación –los noventa– que entre los veinte y los treinta sufre mil cambios. Es un descubrimiento del deseo de no sentir y, a la vez, no poder dejar de hacerlo, con una reflexión abierta a todas las emociones que atraviesa una persona en esa búsqueda vital de autenticidad en su transformación personal. Vulnerable es también la carne abierta, es la grieta profunda del que busca constantemente ser y comprenderse. Es un paseo por la existencia de los muertos y la vulnerabilidad que hace persistir a los vivos. Una...

Siempre en mis alegrias y tristezas, tomaba una pluma y papel para desahogar mis sentimientos e inquietudes. Mi confidente de mis sentimientos es la pluma y el papel, es algo que para mi es imborrable, lo que queda plasmado en puno y letras. Y, ademas, que no llega a un segundo, o tercero con diferente contesto. Para mi el expresar lo que tu siente en forma poetica, no da, cabida a herir a los sentimientos de los demas, pues hace que las personas se sientan confortable con lo expresado, en sintesis, poeticas. La poesia, hace que tu te sienta parte de lo expresado, vivir esa pasion sentimiento ...

La lluvia y un hombre bajo ella, y bajo él la tierra, las piedras, las vías del tren que remiten a un pueblo cualquiera, lejos de la ciudad moderna (donde ya casi no llueve, donde ya casi no se camina). El hombre de estos Poemas articulados sin razón aparente, avanza y rememora con nostalgia su niñez, su ciudad y su soledad. Entre plazas, entre vías que llevan a ninguna parte, solo porque un beso no es espera, solo porque la vida no es tristeza, de amigos ya perdidos entre bosques no sembrados. Sólo porque recuerdo mi ciudad, mi niñez, mi soledad.