La herida de la literatura

Una obra sueca, original, sobre los límites de la condición humana, el amor, la compasión... Su protagonista es un monstruo de feria con dos cabezas que consiguen comunicarse telepáticamente. La crítica internacional la ha calificado de obra chocante, conmovedora, terrorífica y que obliga al lector a leer una y otra vez.

Vidrios en el parque es una novela en construcción; heredera de las teorías literarias posmodernas del siglo xx, se presenta en un conjunto de crónicas que buscan su hueco una al lado (o debajo, encima, entreverada) de la otra. Gabriel Martínez Bucio ofrece al lector un ejercicio narrativo consciente de que lo hace en una época en que la literatura ha asumido como propio el espacio de la disolución del sujeto y la tantas veces citada muerte del autor descrita por Roland Barthes. Y lo hace apoyándose en la ironía y en el humor, en el desdoblamiento social y apelando tanto a historias...

Una noche de invierno, mientras la nieve cae sobre la ciudad, un editor está revisando una novela que está a punto de mandar a la imprenta. Se trata de un libro de enorme venta de un autor importante. Cuando una antigua amiga aparece en su oficina para contarle que el libro está basado en un hecho real del que fue víctima durante su estancia en África como delegada de las Naciones Unidas, el editor se enfrenta a un dilema: ¿Debe publicar la novela y asumir las funestas consecuencias personales y políticas que tendría hacerlo? ¿O debe resignarse a anular el lanzamiento millonario?

La segunda novela del autor de Monteperdido alcanza nuevas cotas de suspense e intensidad que no dan tregua al lector, y lo atrapan en un envolvente thriller lleno de ritmo, dramatismo, giros inesperados y un desenlace sorprendente. Nada crece sano en esta tierra enferma. Pero la verdad siempre resurge, como la mala hierba. Tras perder su empleo, Jacobo se ve obligado empezar una nueva vida junto a Irene, su esposa, y Miriam, la hija adolescente de ambos, en las afueras de Portocarrero, un pueblo en pleno desierto de Almer�a donde no crece nada salvo la mala hierba. Jam�s pens� que el...