La mancha de humedad | La vida en obras (Flash Relatos)

SIN LÍMITES El último fenómeno de la novela negra española y su autora más audaz, traducida a varios idiomas, con más de 600.000 lectores y el elogio unánime de la crítica «Una originalidad que nos somete y nos hace desear más, mucho más, cuando, horrorizados, nos damos cuenta de que estamos ya en la última página.» JORDI LLOBREGAT, director de Valencia Negra «Nadie regresa del infierno indemne.» Es la noche del fin de año chino, empieza el año del cerdo. Chesca, al mando de la Brigada de Análisis de Casos desde hace un año, ha quedado con Ángel Zárate, pero en el...

En abril de 1849 Fiódor Dostoievski, con otros veintisiete jóvenes, era detenido y acusado de «crímenes contra la seguridad del Estado»; unos meses después, se le sometía a un simulacro de ejecución, y finalmente a una condena de ocho años de trabajos forzados en Siberia. En 1862 aparecería en forma de libro Memorias de la casa muerta, el recuento autobiográfico de sus experiencias en presidio, presentado, bajo una ficticia primera persona, la del «difunto» Alexánder Petróvich Goriánchikov. Este hombre, noble e instruido, que jamás ha trabajado, se encuentra de pronto privado ...

GANADOR "LIBRO DEL AÑO" EN LOS PREMIOS "BESAME TONTO AWARD 2020". AUTOR GANADOR CERTAMEN LITERARIO "ENTRE LÍNEAS 2020". Cuando mi hermano Hugo se va de casa a causa de los ataques homófobos de padre, fallece trágicamente . Tras su muerte, mi vida comienza desmoronarse. Siempre pensamos que mi hermano se había quitado la vida, pero no era del todo cierto; su novio y yo comenzamos a investigar, ya que el caso se cierra con premura. Hugo antes de morir, va a hacer público un artículo sobre los secretos y mentiras de nuestra familia.

Ya puedes ser mi mujer: "—Oye —agarró a su novia por los hombros— ¿Qué nos pasa de un tiempo a esta parte? Te digo, Natalia, lo mejor es casarnos. Yo no aguanto más. Antes, todo nos lo impedía, pero ahora... —Hablaremos en otra ocasión, Santi. —Hablas con acento cansado. Como si todo te aburriera. —Pues yo no tengo la culpa. —¿Y la tengo yo? —casi exaltado. —Tampoco. Ya discutiremos eso en otra ocasión, ¿te parece? Santi la apretó contra sí. ¡Era tan linda y tan maravillosamente femenina! Y tan bella... Él la quería. —Hace un siglo que no nos besamos —dijo...