Les femmes ne viennent pas de Mars, mais elles y vont

En un rincón junto al horno y el lavarropas, lugar resignificado cual cuarto propio, la narradora divaga, reflexiona, ama y odia, recuerda, escribe. Sobre todo escribe. Desde la crónica de un workshop de arte en Río de Janeiro al que fue invitada como traductora hasta la última pelea con su pareja porque él lava los platos sin amor. Cecilia Pavón transita con total impunidad entre los detalles más insignificantes de la vida cotidiana y aquellos canónicamente considerados propios del arte y de la literatura, dejando ver las continuidades, a veces imperceptibles, entre ambos. Y en este...

La historia de un lobo, un depredador en armonía con su mundo, y de un hombre que busca su lugar en la naturaleza. «He visto un lobo.» Esta es la frase que Ulf, ya septuagenario, lleva rumiando sin poder confesárselo a nadie desde que avistó un majestuoso ejemplar desde su vieja caravana. Algo se rompe en su interior y Ulf, uno de los hombres más respetados del pueblo de la Suecia profunda donde vive, siente una conexión cada vez más intensa con el animal. Ambos son cazadores, ambos solitarios. Pero algo ha cambiado en Ulf. Sus primeras experiencias en el bosque con su padre, antaño...

¿Encontraría el valor para quedarse esa vez? Para un hombre como Kullen Manetti las mujeres nunca habían sido nada más que un objeto. Sin embargo, eso iba a cambiar muy pronto. Un antiguo amor estaba a punto de irrumpir en su vida para ponerlo todo de cabeza. Lilli McCall se había marchado por una razón, un secreto que nunca le había revelado... No obstante, ¿cómo hubiera podido imaginar entonces que necesitaría su ayuda para no perder lo que más quería en la vida, su pequeño hijo? La batalla por la custodia del niño llegaría a su punto álgido al mismo tiempo que su pasión...

Un compendio de narraciones sobre hechos reales y personales en pro de la ética moral y justicia social. Los años fueron pasando Con sus largas temporadas Sembrando, arando o segando Día y noche trabajando Interminables jornadas. Unas riendo, otras llorando Pero pocas descansando Y muchas sin ganar nada. Vida desilusionada De una juventud dorada Que sin culpa condenada Pasó su vida soñando Hasta que fue despertando De una sinrazón atada Con una razón quemada Que el tiempo fue desatando. París, 1965