Memoria de la inocente niña homicida

Todas las mujeres caían rendidas a los pies de Henry Sheldrake, pero el cínico abogado las consideraba un estorbo. No tenía inconveniente en admitir que las mujeres tenían un lugar en la vida, ¡siempre y cuando no fuera el que él ocupaba! Ghita James era un caso aparte... desde el preciso instante en que la vio, la deseó, y Henry siempre conseguía lo que se proponía. Pero Ghita no estaba interesada en ser tan sólo una amante ocasional, aunque le resultara muy difícil resistirse a él...

Lluvia vive por y para su hija Iris. Por ella sería capaz de todo, hasta de dibujar en su cara una sonrisa que maquille el cansancio y los problemas con los que tropieza cada día. Su vida se pintaba con otros colores diferentes al blanco y negro… Era joven… Es joven… pero con responsabilidades impropias para su edad, como convivir con el vago de su novio, padre de su hija, o intentar sacar dinero de debajo de las piedras para pagar las factura a primeros de mes, por no olvidar que debe robar horas al sueño para aprobar sus estudios. Ya se había adaptado a sus problemas… No...

Una carta anuncia el pago de una deuda desconocida. Una mujer es acosada en el Metropolitano. Un hombre busca su lugar en el mundo en un club de invierno. Un viejo amor aparece en la vida de un abogado establecido. Una librería cobija otro tipo de lectores. En estas historias , que poseen el espíritu abierto de los relatos y la ambición narrativa de las novelas, Dante Trujillo logra crear un mundo personal con marcas distintivas: el punto de partida es siempre un accidente cotidiano, donde los dilemas morales se confunden con la acción del azar y los trazos del destino, pero las...

«Todo empezó el día que morí, ¿recuerdas? Apenas abría los ojos a la muerte, con un parpadeo salado que me decía estoy aquí, estoy allí; que me enseñó un pedazo de sol que se apagaba entre restos de nubes grasientas. Todo empezó ese día, el día que morí, ¿lo recuerdas? Estaba tumbado en la orilla de rocas del acantilado. Mis miembros, pesados por el agua, por la ropa empapada adherida a ellos, se desmadejaban inertes sobre las piedras. (...) La noche llegaba en una carroza sucia de gris decadencia. ¿Eres tú la muerte?, le dije. (...) Ella respondió que no». Así comienza...