Sueños del viento noctámbulo y sus rimas despiertas

Un libro de poesía moderna, para los jovenes y no tanto, la edad dorada. Aquí encontraras sentimientos muy profundos, amor herido, melancolía, dramas, baladas...en fin, una mala vida. Tan cerca y a la vez tan lejos...Layla. En la mezcla está la magia. Acepta tus problemas y convive con ellos como puedas. Que se entienda de distintos modos, sea como sea se me va a malinterpretar. Escribir...al menos, por fin he conseguido hacer algo que realmente me guste, a pesar de todo. Esto fue el colmo. Me deje el alma, el corazon, los sentimientos, las madrugadas...mi vida en ello. Mi amor ríe como...

Introduccin Cuando recin escuche hablar de Ana, necesitaba saber, por qu muchos hablaban de ella. Por qu tantos, hacan mucho por querer conocer a una mujer? Con el tiempo, me lo propuse y encontr la manera de conocerla. Hay un viejo dicho, la curiosidad mat al gato, Sin embargo, En este caso; yo no tena manera de saber hasta qu punto la curiosidad mejorara el corazn. Ella era sin duda como la haban descrito muchos, una mujer muy hermosa. Pero fue su manera de comportarse que captur mi inters. Trataba a todos a su alrededor por igual. A su ver nadie estaba por encima de otra persona. Sus ojos...

Hay cosas que se nos presentan suaves: la hierba fresca, fra despus del aguacero, el haz de luz donde el polvo baila tocando encajes, figurillas de porcelana, fotografas y el viento que deshace un diente de len y lo eleva y lo eleva. La poesa es suavidad, aunque a veces corta, y se nos revela spera, porque los poetas, aunque lricos son sinceros. En el poema New York de Lorca, hay sinceridad y en la Palabra de Alejandra Pizarnik, sinceridad. Porque detrs de los violines, la soledad y los silencios, la verdad, la sempiterna semntica del poema, se eleva ante el lector. El rbol sobre la tierra....

La luz se apaga, la conciencia permanece alerta y quien vaga a través del espacio lo hace también a través del tiempo: el aire está saturado de pasado, hay una triste densidad espectral. Las manos que tantean en la oscuridad giran en el aire como las agujas de un reloj. Pero, en virtud de un terror onírico muy propio de los poemas de José Carlos Rosales (Granada, 1952), esas manos no logran toparse con nada. Las cosas se acurrucan, evitan el contacto. La habitación no solo está a oscuras: está vacía. Como en ella, las palabras cruzan el resto de estos poemas donde el espacio ha...