Cuando a mi puerta llegas

La luz se apaga, la conciencia permanece alerta y quien vaga a través del espacio lo hace también a través del tiempo: el aire está saturado de pasado, hay una triste densidad espectral. Las manos que tantean en la oscuridad giran en el aire como las agujas de un reloj. Pero, en virtud de un terror onírico muy propio de los poemas de José Carlos Rosales (Granada, 1952), esas manos no logran toparse con nada. Las cosas se acurrucan, evitan el contacto. La habitación no solo está a oscuras: está vacía. Como en ella, las palabras cruzan el resto de estos poemas donde el espacio ha...

Dejar de soñar es ser hombre tan muerto como hoja de otoño cuando seduce inviernos. ¿Dónde está lo vivido? No hay pretextos. Brumas con riendas aborda sentimientos. Esos que (ahora mismo) respiran junto a Usted. Digamos, tristezas, ternuras, alegrías … pasiones y desgarros que hacen (demasiado a menudo) nuestro entorno. En Brumas con riendas la humana condición amasa ese argumento que alguna vez fue “nuestro presente”. ¡Nooo! Que nada le sorprenda… el tiempo y Brumas con riendas hilan arrebatos del porfiado destino. A lo mejor el mío, quizás del suyo… Amigo Lector, tanto...

Estoy convencido de que fue en el otoño cuando puse encima de mi mesa un poemario con algo más de setenta poemas, una ilusión de algo más de setenta toneladas y una calidad de unos setenta quilates. Estoy convencido de que esa amplia colección de versos distribuidos por entre estas páginas, cargadas de tanto sentimiento, con tanto como quieren decir y con tanto como esconden en cada una de las lecturas, se convirtieron en una enorme montaña por la que tendría que dejar pasar las cuatro estaciones, o quizás alguna más, para poder subir a la cima y beberme lo que Paco Blázquez...

Tarea difícil es esa el trabajo definir porque lo que es para unos otros no, podrán decir. El trabajo, el trabajo una mañana pensaba que qué sería el trabajo y a la calle me marchaba. Mirando por todos lados he podido descubrir algunos que trabajando estaban aquí y allí. Encontré un jardinero que canturreando estaba cortando un césped verde y bonito lo dejaba. AMOR Translator: Juan Moisés De La Serna PUBLISHER: TEKTIME