Despertaron Al Tiempo

DESPERTARON AL TIEMPO es una de mis creaciones más valiosas que espero llegue al lector con extrema espiritualidad, tal como llega mi musa . En cada pensamiento de esta obra va una ofrenda y en cada ofrenda se descubre un beso con palabras que forman un rosario donde en sus cuentas se reflejan flores. Se ofrece un lenguaje sutil de corazones que exalta con fe las libertades. Hay un mensaje conceptual y objetivo, se advierten las palabras como esencia. Es el aroma de una flor, cautivo, que brota con sutil efervescencia, la onírica visión de una vivencia en un campo virtual y positivo....

La poeta almeriense Aurora Luque (1962), quien escribiera ese verso tan lleno de secreto y melancolía: el amor siempre está hecho del hilo de Ariadna, recoge en este volumen, Carpe amorem, su poesía de amor completa. Seis libros, una plaqueta y algunos inéditos conforman el mapa de una isla que presenta una peculiar geografía del deseo. Marcada por los tópicos del carpe diem horaciano y del odi et amo catuliano, la poesía de amor de Aurora Luque se mueve entre una calculada adicción a Grecia y el fervor por el viaje de Ulises. Memoria, isla, deseo, noche, sensualidad, evocación......

En este libro el lector sólo encontrará mi visión llena de asombro ante la vida y la muerte, cosechada en unos días de verano en el puerto Huasco, y plasmada en algunas fotografías, breve destello de eternidad congelada, reflejadas como textos en esas gotas de rocío poético que los japoneses supieron inventar.

Hay un camino que no se corresponde con la senda que otros ya han andado. No responde al deseo del caminante y está oculto por las ramas, las hojas caídas y las piedras. Es el camino más largo, porque quien lo comienza no sabe dónde concluye. Es el que emprende Julio Espinosa Guerra en De lo inútil cuando, tras abrir una brecha por la que mirar, siente que el camino no está fuera, sino en nuestro interior y que para transitarlo hay que encontrar las palabras precisas y más transparentes. De lo inútil es un reencuentro con el mundo, a partir de una minúscula certeza: hay una...

La luz se apaga, la conciencia permanece alerta y quien vaga a través del espacio lo hace también a través del tiempo: el aire está saturado de pasado, hay una triste densidad espectral. Las manos que tantean en la oscuridad giran en el aire como las agujas de un reloj. Pero, en virtud de un terror onírico muy propio de los poemas de José Carlos Rosales (Granada, 1952), esas manos no logran toparse con nada. Las cosas se acurrucan, evitan el contacto. La habitación no solo está a oscuras: está vacía. Como en ella, las palabras cruzan el resto de estos poemas donde el espacio ha...