Flores de Abril

Principio de los árboles de Krishna Naranjo, marca dos senderos líricos que convergen en el bosque del lenguaje: por un lado, subyace una mirada crítica sobre la vida contemporánea, y, con un tono idílico, la voz poética desea un retorno a la entraña de la experiencia humana: la naturaleza que conmueve en tanto conlleva afrontar la finitud, el cuerpo, el deseo por lo desconocido. Asimismo, deambular entre los árboles implica, a la voz poética, participar de una recapitulación por la maternidad, el otro camino propuesto del libro. Pervive la memoria sobre aquellos episodios que...

Con la cada del Muro de Berln, Nirvana y la Internet, llegaron estospoemas de fi n de siglo escritos mayormente entre fi nales de los aos '80 e inicios de los '90. El registro del libro era de marcada factura de la poesa Beat de Allen Ginsberg, Jack Kerouac y Lawrence Ferlinghetti, referentes aludidos en la literatura de la poca. Su autor: un joven llamado Elidio La Torre Lagares. Sin embargo, esta poesa de fi n de siglo (segn la llama el propio autor) agot su primera tirada y ha permanecido desde entonces como un objeto de rara obtencin y ninguna circulacin. En esta nueva edicin de Embudo,...

Quien no ha soñado con la luna y se ha ilusionado, y ha pedido a las estrellas que se culminen sus sueños, quien no ha sentido la caricia en el umbral de la noche apoderándose del alma, el latido del corazón, el suspiro que se escapa, ese palpitar en el pecho cuando en la noche se vive con ansias, esa explosión de sentimientos que locuras desata? Quien no ha sentido el desamor…quien no ha derramado una lágrima, quien no ha aceptado una derrota y ha callado por no perder las esperanzas? Es explosivo el amor…son intransigentes las ansias y como “Rayo de luna” se albergan en poemas ...

Hay en este libro un entrañable amor a la vida, a lo que ella tiene de viviente, de poesía: su abismal fragilidad, su carne viva, su muriente latir: “es tan bella la ruina, tan profunda / que ni siquiera el tiempo nos puede destruir”. Y el amor a la vida es eso, el haber entendido que muerte y belleza son una misma realidad: un mismo fulgor, el de los reflejos de algún instante sobre el río que pasa, mientras pase, mientras no seamos nosotros los que nos miramos en él: “Semejante es mi extrañamiento en una página como ésta, / donde no se podrán ver los pasos de quien soñó...