Amalgama / Conflations

Con la sabiduría y sensibilidad características de la poesía de Robin Myers, Tener concentra los materiales de los que estamos hechos, los espacios que llamamos nuestros. ¿Qué nos hace humanos? ¿Cuáles son las experiencias que nos forman y –quizás más importante– que nos deforman? La voz de Tener es una, pero conoce varias lenguas: la del desierto, con su voluntad particular; la de las hormigas y sus dientes diminutos; el parpadeo incesante de las luciérnagas; la de los verduleros que descargan sandías de una camioneta. Este libro no resuelve preguntas: las observa con alegría ...

Un día soleado, cuando las flores perfuman la campiña y las aves en su vuelo cantan al cielo dando gracias a su creador, no te imaginas que en ese momento has descubierto algo sin darte cuenta, porque desde el día en que naces, Dios ha preparado algo especial para ti. Lo único que tienes que hacer es dejar en libertad el talento dentro de ti, el alma humilde y sencilla entiende el lenguaje de las flores, aves, ríos, estrellas y toda la creación de Dios, sin dejar de mencionar la belleza de la mujer, que es la inspiración de un corazón enamorado plasmando versos por una pluma...

España, aparta de mí este cáliz es un poemario escrito por César Vallejo en los últimos meses de 1937. Fue publicado tras su muerte en 1939. Escrito en la misma época que los Poemas humanos, Vallejo lo concibió como un libro aparte, inspirado en la Guerra civil española. España, aparta de mí este cáliz, apareció en España, impreso por los soldados republicanos del Ejército del Este en la abadía de Montserrat. La leyenda cuenta que el papel necesario para la edición fue fabricado con el uniforme de un general franquista muerto en combate, pero esto parece ser falso. La edición ...

Respiró profundo, tomó impulso y abrió la puerta de sus sueños... y entró tanta luz del Sol que deslumbró sus ojos. Y sintió miedo, miedo a la ceguera, miedo al horizonte. Y por un momento, sintió el impulso de retroceder, de regresar a la fría y casi cómoda oscuridad. Pero ya no había retorno, porque el Sol ya no brillaba desde el otro lado de la puerta, sino desde dentro de sí. La Tierra me susurró poemas y yo vine a cantártelos a ti.

el escritor es origen, motor y producto de su propia creación, la cual, si no alcanza la nota debida, puede llegar a devorarlo.