La marimba canta en Jotabé

Ver sonreír a los niños y niñas es una bendición. Verlos contentos y disfrutando de la lectura es el mejor regalo para un padre o una madre. Mejor aún, que ellos mismos puedan realizar sus propias lecturas y aprecien la vida a través de personajes simpáticos como Rufina gallina, Tija la lagartija o el Señor Sapito. Deseo de todo corazón que puedan disfrutar de este libro con toda la familia.

A selection of poetry, published between 1995 and 2001, features poems that later were made into songs that appear in both versions, and includes works presented in reverse chronological order, with the idea that the reader, by having access to this work through the newest and nearest door, will soon be tempted to open other doors, as if doing an inventory.

En Versos de un hombre sencillo, libro que tú, amable lector, tienes entre las manos y que ve la luz para rescatar del anonimato y el ninguneo una parte de la obra del poeta ayamontino Francisco Álvarez López, no están todos los que son ni son todos los que están. Falta un buen número de poemas. Seamos precisos: faltan demasiados. Los que han podido sobrevivir a tantos infortunios están todos aquí, dando testimonio de su existencia. Este libro no nace para hacer historia, pero sin embargo era necesario que se publicase, que fuera rescatado del ostracismo y el anonimato, porque lo...

Excerpt from El Libro Blanco (Frágil) Después la musa maga cae en la neurasténica melan colia de la nostalgia. Y entona dulce y tristemente su salmo de miserere por la memoria de todas las cosas muertas. Llora como una niña sin juguetes. Como un pájaro a la agonía de la tarde. Envuelta en la marea de la fatal evolución que rueda y precipita hacia el abismo inevitable lo grande v lo pequeño. La larva v el astro. Lo humano v lo divino, no encuentra el ravo de sol zi qué asirse. V se deja llevar v se lamenta. Arrastrando como muertos queridos. Sus rosas marchitas v sus estre llas...

"Escribir allí adentro no era una metáfora de la libertad. Era moverme sin salir de la celda. No experimenté ningún poder de la imaginación; las ideas no abrían los candados, mis ilusiones literarias no hacían que la requisa nos dejara de pegar. Escribir en ese entonces, fusionado con la claustrofobia hasta hacernos uno, conviviendo apretado con otros colegas, prisioneros también de la industria del delito, me sirvió como trampolín hacia los misterios más lejanos de una interioridad que se conecta con lo más tangible de lo que hay afuera del cuerpo. Escribía y seguía adentro de...