Neruda clandestino

— ¡Ea, despierte hombre, que se va a caer de ese burro! Así comienza la historia entre una pareja de jóvenes, españoles de nacimiento, él isleño, ella oriunda de Galicia, que se conocen en tierras cubanas, iniciando una relación amorosa, sublime, extraordinaria, especial, que desde un primer momento, se enfrenta a dificultades de todo tipo, comenzando por la oposición del padre de ella, que es un gallego terco y cerrado como una mula, que le da una paliza a Aniceto Minutos después de tener relaciones íntimas con Felicia, y lo obliga a abandonar el pueblo, pero ella queda...

¿Existe el amor verdadero? ¿Vive, en algún punto del globo, en alguna coordenada, en alguna apartada población, tu "media naranja", tu alma gemela, tu complemento perfecto? ¿Es verdad que, perdida, entre más de siete mil millones de personas, espera la cerradura para tu llave; la combinación exacta; el ensamblaje perfecto? ¿Puede ser verdad que el amor es una fuerza trascendental que toma posesión de nosotros para siempre; capaz de soportar el tiempo y la distancia? La Media Naranja cuenta la historia de un hombre y una mujer que nunca debieron haberse separado: dos enamorados que se ...

EL día 15 de noviembre de 1194, á la hora en que el sol se ocultaba tras los remotos confines del condado de Middlesex, tiñendo con reflejos amarillentos los girones en que se rompía al Occidente el ancho pabellón de nubes que encapotaba el cielo, una galera de altos mástiles y agudas velas navegaba lentamente, ayudada por los remos de cien galeotes, subiendo con dificultad la corriente del Támesis, á dos leguas de distancia de Londres. Sobre el alcázar de popa de esta galera, recostado en un mástil en que apenas ondulaba al débil impulso de una pesada brisa sudeste un pendón...

Molloy busca a su madre, Moran busca a Molloy. Odisea filial, novela de detectives, manual razonado de cómo chupar piedras… Del mismo modo que Malone muere y El innombrable, los otros libros de esta trilogía ya mítica de Samuel Beckett, Molloy avanza en un balbuceo que no entiende de géneros, una pulsión incontenible de narrar a fuerza de pura, efervescente impotencia. Matías Battistón Avancé bordeando el cementerio. Era tarde. Medianoche quizá. La callecita es en subida, me costaba. Un viento ligero empujaba las nubes a través del cielo débilmente iluminado. Es lindo tener una...