Poesía completa

Conocí a Lola, María Dolores Martínez Auñón, oriunda de Albacete y radicada hoy en Vilamarxant, en 1991 y en ese encuentro también conocí su poesía. Alucinada por el título de uno de sus primeros libros La voluptat del groc, supe que el amarillo, color recurrente en mi poesía, se llama groc en valenciá y la voluptat es, claro, la voluptuosidad. “La voluptuosidad del amarillo”. Luego, leyendo lentamente y con ayuda (com una estella nova / d’una llanca que s’afanya /brolla, la indefugible drecera / dels genolls corrent esclaus) entré en ese lenguaje de armonía dulce. Más...

Tratar de ser lo ms especifico que se pueda; he mezclado las palabras para hacer escritos en forma de poesa. A veces los versos quedan mochos o se pasan de largo. Crecido en un pueblo pequeo aunque era difcil asistir a la escuela Con ilusin de estudiar viajaba lejos por aprender Gracias a mi abuelita que con mucho sacrificio se desvelaba conmigo Me ense y me educ para que fuera buena persona Trat lo mejor que pude para plasmar letras en renglones Y despus de tanto escribir en cuadernos con el apoyo De mi esposa e hijos, me estoy atreviendo a ponerlos En tinta, con lneas ms rectas y un...

Este libro es la voz de un alma llena de amor y pasión que vive cada día la intensidad del deseo, una mezcla de concupiscencia, voluptuosidad y lascivia desesperada por sueños, ansias y afán que se ponderan en el goce supremo con gran frenesí. Ella es como una azucena, un símbolo de la pureza que se va desplegando como un abanico por la excelsitud y voz de un divino beso. Así llega a su embeleso por la seducción, dejando su huella de fuego en el amor, donde va escribiendo con su propia sangre su historia, entre las brasas y leños se va saturando del placer. Su seducción,...

Hay en este libro un entrañable amor a la vida, a lo que ella tiene de viviente, de poesía: su abismal fragilidad, su carne viva, su muriente latir: “es tan bella la ruina, tan profunda / que ni siquiera el tiempo nos puede destruir”. Y el amor a la vida es eso, el haber entendido que muerte y belleza son una misma realidad: un mismo fulgor, el de los reflejos de algún instante sobre el río que pasa, mientras pase, mientras no seamos nosotros los que nos miramos en él: “Semejante es mi extrañamiento en una página como ésta, / donde no se podrán ver los pasos de quien soñó...