Poesía andalusí

Alejandría, siglo II d. C. El amante del emperador Adriano, Antínoo, un efebo bitinio, pasa su última noche rememorando la historia de amor que han compartido y las asechanzas palaciegas que le han llevado a la situación en la que se encuentra... Al día siguiente morirá. La coartada de Antínoo es una novela histórica que atrapa con maestría el último estertor del mundo grecolatino, en el que se confunden la grandeza y las más sucias corruptelas, pero también es un canto al amor y a la honestidad. Todo ello tocado por la melancolía y el solitario lirismo que se desprende del...

Los poemas que Luis Pellegrini nos ofrece aquí se ajustan sin concesiones a la declaración de principios que confiesa en su Arte poética: "Como un lápiz de fósforo sobre papel de lija/así debiera ser la poesía. No como un agua que se escurre, que no recuerda nadie." Hijo del viento presenta dos partes: Cuestión de tiempo y otros poemas y Pequeños poemas en prosa. Con rasgos formales ligeramente diferenciados, todos los textos tienen una misma voz y están construidos con papel de lija. El bosque, el viento, los animales, la muerte, la noche, el silencio, son algunos de los elementos...

Help II En mi mansion vacia, castillo helado, esta el amor de tanta gente y sin embargo me siento como en una gondola de supermercado. Rescatame, con tu imaginacion buena; libera mi poesia y mi alma-cangreja para que asi retumbe el tamboril de los serafines por toda la casa, como antes.

La mirada de Park Je-chun se mueve entre lo insignificante y lo sustancial, entre lo cotidiano y lo trascendente, dotando lo que toca de visiones y sensaciones insólitas. Su afición al poema en prosa, concebido a la manera del koan o diálogos imposibles del budismo Zen, son propuestas para trascender los limitados senderos de la razón.

Hay en este libro un entrañable amor a la vida, a lo que ella tiene de viviente, de poesía: su abismal fragilidad, su carne viva, su muriente latir: “es tan bella la ruina, tan profunda / que ni siquiera el tiempo nos puede destruir”. Y el amor a la vida es eso, el haber entendido que muerte y belleza son una misma realidad: un mismo fulgor, el de los reflejos de algún instante sobre el río que pasa, mientras pase, mientras no seamos nosotros los que nos miramos en él: “Semejante es mi extrañamiento en una página como ésta, / donde no se podrán ver los pasos de quien soñó...