¿Por qué me gustas tanto?

Textos Huérfanos Es una serie de Poemas que no entraron en ningún libro anterior de Leonardo Hernández, este lleva haciendo 12 libros de Poemas, donde estos, quedaron descartados, ahora, se juntan en libro dedicado especialmente a ellos

Rulo se atreve por primera vez a ir más allá del universo de sus letras musicales y nos abre las puertas a su mundo interior a través de este libro repleto de textos, poemas y reflexiones. «La infancia es ese hogar que nunca podrás deshabitar». No somos más que niños en un parque de atracciones, un cúmulo de vértigos y norias, una aventura desordenada a la que a veces le falta argumento y otras le sobran giros de guion. Pero en ese imprevisto juego de azar está la gracia: sentir es un deporte de riesgo en el que no hay medidas de seguridad. Estas páginas componen un dibujo...

Partir con las manos libres en los bolsillos y con el vaivén errante del caminante que se desprende de sus posesiones. Y con esa imposibilidad de quedarse quieto ir hacia la búsqueda de un tesoro oculto bajo el fondo de las dunas o del mar. Emprender el camino es añorar lo que dejas atrás y proyectar a la vez un mundo nuevo. Saberse de paso es el movimiento evanescente, el deambular ligero por las ciudades y veredas, es escapar del cielo enlutado, del sentimiento tormentoso, del tedio, de la estupidez de los sensatos y gozar de esta alegría profunda que se tiene siempre al andar, donde...

36 POEMAS SURREALISTAS DE HORRORES CÓSMICOS En el famoso ciclo de poesía de H.P. Lovecraft, un ocultista roba un antiguo tomo de sabiduría prohibida, pero cuando empieza a leer el libro, éste le lleva a un viaje de pesadilla a través del espacio, el tiempo y las realidades alternativas. Cada poema oscuro revela una nueva visión onírica espeluznante, cada una llena de la mezcla de horror cósmico y alienación característica de Lovecraft, bellamente traducida a sonetos rimados en español por José María Nebreda. También se incluye El libro negro de Alsophocus, un relato corto en el...

Hay en este libro un entrañable amor a la vida, a lo que ella tiene de viviente, de poesía: su abismal fragilidad, su carne viva, su muriente latir: “es tan bella la ruina, tan profunda / que ni siquiera el tiempo nos puede destruir”. Y el amor a la vida es eso, el haber entendido que muerte y belleza son una misma realidad: un mismo fulgor, el de los reflejos de algún instante sobre el río que pasa, mientras pase, mientras no seamos nosotros los que nos miramos en él: “Semejante es mi extrañamiento en una página como ésta, / donde no se podrán ver los pasos de quien soñó...